jueves, 28 de mayo de 2015

Quatorze vuelve en junio 2015: todos los viernes en Nonino (27º aniversario)



Quatorze (Chansons d'amour)
 es un espectáculo teatral-musical construido con amor de principiantes y talento de profesionales. La 
apuesta en escena, como una película que nos deja “sin aliento” a lo largo de una hora y algo más, respira un puñado de canciones francesas grabadas en el imaginario de dos generaciones que crecimos como hijos y nietos de una cultura de posguerras. Quatorze es un album familiar de vivencias, recuerdos y sensaciones que viven en el corazón de quienes nacimos entre el romanticismo de la “nouvelle vague” y la irrupción masiva del disco de vinilo. Quatorze es casi un “long-play” de, precisamente, 14 temas de amor que todos hemos tarareado, o acaso cantado en su versión en español, cuando no arriesgado en un francés de principiantes.
Principiantes eran, por cierto, los adolescentes retratados por Truffaut en su cine, y principiantes fuimos quienes vivimos los primeros amores con esta música como soundtrack. Por esa alquimia única del arte (la vida misma), hoy nuevos principiantes se sienten apelados en -y por- estas canciones. 


Actúan: Dany Aráoz Tapia, Silvina De Faveri, Carlos Podazza y Ernesto Klass. 
Viernes 5 de junio y siguientes. Sala Nonino (Las Piedras 586, Tucumán). 22 hs.


domingo, 24 de mayo de 2015

Marziali por Ábalos: Los obreros de Morón



LOS OBREROS DE MORON - Letra y Música: Jorge L. Marziali

Se levantan cuando el gallo aun no cantó... 
y perfuman de rumores la estación. 
los persigue la impaciencia y ese plus por asistencia 
al costado menos frío del vagón. 

Después entran a desgano a la ciudad 
porque intuyen que es perder la libertad 
y en las noches se desquitan, matecito y torta frita
y que llueva lo que quiera en el barrial.

Allá se van... aquellos son, esos tigres verdaderos, 
son mis diarios compañeros, mis hermanos los obreros de Morón.

Hay un bolso con peine y con un pan 
algún diario y la camisa de sudar, 
y la changa cotidiana, de trepar por las ventanas 
a ese tren que los devuelva a su lugar. 

Ellos duermen y yo sueño una canción... 
Dos maneras de soñar con la estación. 
Si discuten algún tema, se deschavan con sus lemas: 
si viviera, votarían por Perón.

Allá se van... aquellos son, esos tigres verdaderos, 
son mis diarios compañeros, mis hermanos los obreros de Morón. 


En los '80 conocí esta versión de Alfredo Ábalos, que sonaba a honda santiagueñidad en el conurbano. La cuyanidad la aportaba, con sonoridades propias e intransferibles, la versión grabada por el autor y compositor Jorge Marziali: la una y la otra, dos bellezas de canción.

lunes, 18 de mayo de 2015

Nos tenemos que ir (La Chicana en vivo)



Versión en vivo con Rodrigo de la Serna 
Teatro ND Ateneo. Buenos Aires. Abril de 2007.

Nos tenemos que ir porque en el barrio 
labura un chorro que se parece a mi 
y el comisario me la tiene jurada 
aunque se supo que no hice nada, me mira a mí. 
Y disimulo pero es peor porque tengo cara. 

Nos tenemos que ir, porque el Rusito 
me dejo el Fiat que se la banca 
y por las dudas tengo un horario de trenes 
para elegir entre los andenes uno que este por ir 
a un cachito de tierra que quiera ser torturada. 

Nos tenemos que ir, porque en la ciudad 
si lo pensás bien no nos ata nada. 
Ni tu laburo en el peaje encerrada 
ni mi viejita que está enterrada 
y antes de morir me dijo 
"el destino lo inventás vos no te niegues nada". 

Nos tenemos que ir y dejar salir 
a nuestra manada sedienta. 
A tragar asfalto como cerveza 
y a descifrar la canción 
que dibujan los pajaritos, en el alambrado. 

Nos tenemos que ir poner la proa 
en la polvorosa o como se diga. 
Porque si apoyo la oreja en tu panza 
hay una voz que me dice mansa 
"nos tenemos que ir, no quiero nacer entre 
el pavimento y la madrugada". 

Nos tenemos que ir a embriagar la sangre 
con ese viento del norte 
para los mosquitos que nos esperan. 
Y a descifrar la canción 
que dibujan los pajaritos en el alambrado. 

Para cantar la canción 
que dibujan los pajaritos en el alambrado. 

Versión original de estudio, aquí: 
https://www.youtube.com/watch?v=ph6gWe44I1Y


Video clip Milonga neo surera. Dolores Solá Acho Estol. La Chicana Tango

sábado, 16 de mayo de 2015

Nombre y apellido: Emanuel Ortega

Fichado por Banfield, militaba en la Primera C con San Martín de Burzaco.
Emanuel Ortega (21), lateral, jujeño de Perico, murió el 14 de mayo de 2015. 

Nombre y apellido

El mismo día en que murió Emanuel Ortega, se jugó el superclásico de la barbarie. Emanuel murió a la mañana, después de agonizar durante once días con el cráneo destrozado por un choque contra el muro de cemento de una cancha de la Primera C. Antes del mediodía, la AFA suspendió por duelo la fecha local en todas las categorías, pero no se atrevió a hacer lo mismo con el meganegocio de la Copa Libertadores. Billetera mata duelo. Así fue como, en la noche del jueves 14 de mayo de 2015, empezó el partido que no debió jugarse (como tampoco, antes, el Racing-Wanderers) y que nunca habría de terminar. El mismo día en que se cortó la vida de Emanuel Ortega, ese día también le estalló la cabeza al fútbol argentino.

Este fútbol es show-business desde hace mucho. Y mucho más allá del juego que nos puede generar simpatía o indiferencia, rechazo o pasión (como a Emanuel Ortega, que lo sentía su propia vida y así lo posteó en facebook), el fútbol-business que ha entrado en coma es acaso el emergente espectacular de una sociedad que se fue al descenso y aún no lo sabe: por eso hasta se da el lujo de preguntarle a Brasil qué se siente.

Como parte de ese extravío, esos delirios y esa amnesia en que vivimos, el 14 de mayo probablemente será recordado no por el nombre de Emanuel Ortega sino por el de un gas que lleva de apellido pimienta.


jueves, 14 de mayo de 2015

Recordamos Al-Nakba, 67 años después: La tierra se estrecha para nosotros



La tierra se estrecha para nosotros.
Nos hacina en el útimo pasaje y nos despojamos de nuestros miembros para pasar.
La tierra nos exprime.
¡Ah, si fuéramos su trigo para morir y renacer!
¡Ah, si fuera nuestra madre para apiadarse de nosotros!
¡Ah, si fuéramos imágenes de rocas que nuestro sueño portara cual espejos!

Hemos visto los rostros de los que matará el último de nosostros en la última defensa del alma. 
Hemos llorado el cumpleaños de sus hijos. 
Y hemos visto los rostros de los que arrojarán a nuestros hijos por las ventanas de este último espacio. 
Espejos que pulirá nuestra estrella. 
¿Adónde iremos después de las últimas fronteras? 
¿Dónde volarán los pájaros después del último cielo? 
¿Dónde dormirán las plantas después del último aire? 
Escribiremos nuestros nombres con vapor teñido de carmesí, 
cortaremos la mano al canto para que lo complete nuestra carne.
Aquí moriremos. 
Aquí, en el último pasaje. 
Aquí o ahí... nuestra sangre plantará sus olivos. 
Mahmud Darwish 
Este viernes 15 en Tucumán, como en todo el mundo, recordamos Al-Nakba.

En el archivo de este blog, también encontrás alguna otra data y este mitorrelato que la nombra.

domingo, 10 de mayo de 2015

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre (Alta hora de la noche)

Roque Dalton, asesinado el 10 de mayo de 1975 (hace hoy cuarenta años)

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre 
porque se detendrá la muerte y el reposo. 

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos, 
sería el tenue faro buscado por mi niebla. 

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas. 
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta. 

No dejes que tus labios hallen mis once letras. 
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio. 

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto 
desde la oscura tierra vendría por tu voz. 

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre, 
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre. 


ROQUE DALTON - Alta hora de la noche


Lectura necesaria, hoy, esta nota de Roberto Bardini en Bambú Press
La muerte de Roque Dalton: Dos balas para silenciar una inteligencia incómoda 

https://bambupress.wordpress.com/2013/04/27/1809

lunes, 4 de mayo de 2015

Breaking Arlt: se estrena Roberto el cruel


  ROBERTO EL CRUEL la pieza teatral de Víctor Hugo Cortés, dirigida conjuntamente por el autor y la directora Natalia Yapura tendrá su estreno nacional el sábado 6 de junio, a las 22 horas, en el Ingenio de las Artes, Lastenia, provincia de Tucumán. El drama inspirado en la figura y los personajes del escritor argentino Roberto Arlt (1900-1942), será puesta en escena por el grupo de teatro independiente LA JIRAFA, integrado en esta ocasión por Alejandro Villagra, Daniel Ardiles, Lucia Galíndez, Sergio Paz, Dany Aráoz Tapia, Alejandro Dagum y los mismos directores (...)
  >> Adelanto del blog: robertoelcruel.blogspot.com.ar


Bajo el sol de Lastenia, el elenco en jornada dominguera de trabajo.

http://haciablog-zaratustra.blogspot.com.ar/2015/04/aguafuertes-nortenas-la-vida-en-control.html

sábado, 2 de mayo de 2015

Anoche soñé con Joe Hill


I dreamed I saw Joe Hill last night, 
Alive as you and me. 
Says I 'But Joe, you're ten years dead' 
'I never died' said he, 
'I never died' said he. 

"In Salt Lake, Joe", I Said to Him Standing By My Bed,
"They Framed You On a Murder Charge."
Says Joe: "But I Ain't Dead!"


'The Copper Bosses killed you Joe, 
They shot you Joe' says I. 
'Takes more than guns to kill a man' 
Says Joe 'I didn't die' 
Says Joe 'I didn't die' 

And standing there as big as life 
And smiling with his eyes. 
Says Joe 'What they can never kill 
Went on to organize, 
Went on to organize' 

"Joe Hill Ain't Dead", He Says to Me, "Joe Hill Ain't Never Died,
When Workers Strike and Organize Joe Hill Is By Their Side."


From San Diego up to Maine,
In every mine and mill,
Where working-men defend their rights,
It's there you find Joe Hill,
It's there you find Joe Hill!

I dreamed I saw Joe Hill last night,
Alive as you and me.
Says I 'But Joe, you're ten years dead'
'I never died' said he,
'I never died' said he.

Cuando yo tenía 15 o 16 -- no recuerdo con precisión el año -- vi Woodstock y me enamoré de esta canción, y sobre todo de la cantora. Así, en el cine de barrio de un colegio salesiano, Joan Báez llegó a mi vida.  

Anoche soñé que veía a Joe Hill, 
tan vivo como vos y yo.
Le dije: "pero Joe, te moriste hace 10 años"... 

"Nunca morí", dijo él. 

"En Salt Lake, Joe", le dije. Te hicieron una cama con un cargo de asesinato. 
Y él, parado junto a mi cama, me dice: "Pero no he muerto". 

"Los capos de las minas de cobre te mataron, Joe. 
Te fusilaron, Joe", le digo. 
"Hace falta más que fusiles para matar a un hombre 
-me dice él-. Nunca morí". 

Y plantado allí mismo, enorme como la vida 
y con la sonrisa en los ojos, 
Joe me dice: "Lo que nunca pueden matar 
sigue y sigue organizándose..." 

"Joe Hill no ha muerto", me dijo él. "Joe Hill jamás murió... 
Cada vez que los trabajadores luchan y se organizan, Joe Hill está con ellos"...

"Desde San Diego hasta Maine, 
en cada mina y cada molino, 
allí donde los trabajadores defiendan sus derechos, 
allí encontrarás a Joe Hill". 


Un poco de historia, en este link
Y de la vida del buen Joe, especialmente aquí.