"Inundados de soja,
inundados de mansiones...
Inundados de countries
y de corporaciones...
Inundados de barro,
de sucias votaciones,
heridos de desmontes
y deforestaciones... "
VAGOS DE MIÉRCOLES !
(Nace una murguita)
lunes, 30 de marzo de 2015
Vagos de Miércoles ! (nace una murguita)
"Inundados de soja,
inundados de mansiones...
Inundados de countries
y de corporaciones...
Inundados de barro,
de sucias votaciones,
heridos de desmontes
y deforestaciones... "
VAGOS DE MIÉRCOLES !
(Nace una murguita)
miércoles, 25 de marzo de 2015
La memoria subversiva / por Claudia Korol
¿Será la memoria un hecho de conciencia colectiva, o será una guía de museos a recorrer por los niños y niñas con sus maestras, y por turistas sensibles… en sus paseos por la Argentina devastada de los años de la dictadura?
¿Será la memoria un lugar de resistencia, de reinvención de las rebeldías, de búsqueda de claves para perfilar un proyecto de desafío al poder, o será un lugar de exhibición de nuestras vanidades de sobrevivientes?
¿Será la memoria el lugar en el que vuelven a encenderse las pasiones, la rabia, las esperanzas de guevariar al mundo, o será un camino de cenizas que abone el una y otra vez reciclado posibilismo?
¿Será la memoria el dolor de la herida, el incómodo lugar de la cicatriz, el trauma que sigue abierto en la historia -porque siguen abiertas las llagas de la injusticia-; o será el lugar del brindis, del “qué mal que la pasamos pero qué suerte que ya pasó”?
¿Será la memoria un espacio físico, un museo, un monumento, una placa… o será un espacio marcado en nuestras conciencias?
¿Será la memoria un hecho material de nuestro presente continuo, o será una consigna manipulable de nuestro pasado imperfecto?
¿Será la memoria mercancía, valor de cambio, plusvalía utilizable en las campañas electorales, o será el acta de acusación de las traiciones, incoherencias y olvidos?
¿Entrarán en los espacios de la memoria los nombres de las mujeres desaparecidas en democracia, de las mujeres secuestradas, torturadas, violadas, esclavizadas por las redes de prostitución y trata?
¿Se inaugurarán en los espacios para la memoria, las salas de las travestis asesinadas por el patriarcado y sus señores de la muerte? ¿Estará la sala para las víctimas de los femicidios?
¿Entrarán en los muros de los espacios para la memoria, junto a lxs 30.000, las fotos de los chicos muertos por la maldita policía del gatillo fácil? ¿Entrarán los muertos y muertas por la corrupción y la impunidad?
¿Entrarán los niños y niñas qom, wichi, guaraní, tragados por la desnutrición?
¿Habrá en los espacios para la memoria salas que recuerden a lxs muertxs como consecuencia de las fumigaciones de los campos de soja, o del cianuro que revienta a las montañas y a las personas? ¿Habrá espacio para los nacidos con malformaciones por la contaminación?
¿Hay espacios de memoria para los muertos en vida?
¿Serán los espacios de la memoria lugares de combate o serán centros de reconciliación?
¿Podremos declarar a las cárceles actuales, las comisarías, los hospicios, y otros centros de tortura que continúan en funciones… como “espacios de la memoria”?
¿Organizaremos también allí visitas guiadas, y pondremos placas que informen de las masacres, de los suicidios, de los asesinatos cometidos o alentados desde sus administraciones?
¿Serán los espacios de la memoria los hormigueros donde los pocho lepratti, darío santillán, silvia suppo, roberto lópez, carlos fuentealba, noemí condori, luciano arruga, daiana garcía, sigan haciendo la historia de los y las de abajo… o serán los locales donde jóvenes funcionarios del poder de turno hablen del pasado pisado y del presente negado?
Tengo preguntas sin respuesta, en un tiempo en que la memoria colectiva parece estar sometida a un intenso proceso de pasteurización de los relatos, que construyen un recorte oficial donde algunas figuritas entran y salen de la foto, de acuerdo con las urgencias inmediatas de la construcción simbólica del poder. Preguntas sin respuesta, que intentan conocer el revés de la trama, para que la memoria no juegue como trampa sino como camino.
Memoria en movimiento, marchando por las mismas razones por las que lo hicieron quienes hilan nuestros recuerdos, y encontrando nuevas razones para la marcha. Memoria en combate, contra el capitalismo serio o risueño –contra cualquier capitalismo-. Memoria anticapitalista, enredada con la memoria anticolonial, antirracista y antipatriarcal. Memoria que busca completarse con las voces de todxs los protagonistas.
Preguntas sin respuesta, que fluyen a la hora de reconocer nuestras ausencias. No sé cómo harán para guardar la memoria en un edificio, no sé qué memoria puede guardarse en el lugar en el que acribillaron y destrozaron nuestros cuerpos, no sé qué muerte se podrá volver vida en los recorridos del terror.
Tal vez no haya espacio que pueda resolver lo que el pueblo no haga con su lucha.
La memoria estará presente, seguramente, mientras los sueños sigan bailando en nuestros cuerpos, mientras nos sorprendan las injusticias y nos conmuevan como el primer día, mientras no bajemos los brazos ante los dolores, mientras sigamos creando nuevas maneras de encontrarnos.
La memoria estará presente, sospecho, desordenando los espacios de la memoria, corriendo las sillas de los acomodados, organizando en sus sedes, y sobre todo fuera de ellas, clandestinas subversiones contra la oficialización de la memoria.
Claudia
Nota publicada en la página de Facebook de Claudia Korol, quien en la foto de arriba aparece junto a Norita de Cortiñas.
sábado, 21 de marzo de 2015
La poesía es el cronopio de los pueblos
No hay fama que la contenga: para mí, la poesía es el cronopio de los pueblos.
Daniel Aráoz Tapia,
merodeador de la poesía.
lunes, 16 de marzo de 2015
Cuero de Cabra: la solidaridad a contraluz
Toda la energía del Chango Villafáñez en primera línea de bombos. El pequeño de rojo a su lado, hijo de Laura, es la garantía de que esta energía tiene largo aliento. Detrás, las cumpas de Acoplase junto a otras manos pegándole fuerte a los parches. Aunque la luz artificial se encendió en la plaza bastante después de que cayera la oscuridad, la concurrencia se mantuvo firme. Cuando se tomó esta foto, ya los reflectores dejaban ver, felices, las caras de los y las Cuero de Cabra en el momento culminante de la jornada, a puro redoble y a voz en cuello.
En un costado, cerca de un cantero, la montaña de bolsas de colaboraciones crecía lenta pero segura. Al final de la jornada, todos los fardos de agua, alimentos varios, botellas de lavandina y prendas de vestir fueron llevados hacia una casa desde donde, a partir de mañana y una vez clasificados, se entregarán casa por casa a familias afectadas por las inundaciones, como parte de un trabajo voluntario transparente como el agua limpia. No está en los canales de TV, pero se hace igual y mejor, a contramano de cierta caridad de marketing.
¡Felicitaciones Gabriel Gómez Saavedra y toda la gente de Cuero de Cabra por esta movida humana y hermosa!
[Foto: Jorge Laskowski]
Un completo y colorido registro fotográfico de la jornada, en fotos de Pablo Dumit, aquí:
 |
| https://www.facebook.com/pablo.j.dumit |
El domingo 15 de marzo, "poesía, danza, bombos y cajas por los inundados", fue la propuesta en Plaza Yrigoyen. Acudimos muchxs artistas, y por supuesto no fue televisada. El texto precedente fue subido como fotonota de urgencia a facebook al terminar la jornada.
domingo, 15 de marzo de 2015
Susy Shock trans-arte: "hay una historia de besos que el espanto no ha dejado ser"
 |
| Susy en el Virla: cierre con artistas invitadxs a toda baguala. La activista del trans-arte le cantó a la diversidad en varios géneros musicales. Dedicatorias a Francisco y clima de reencuentros: "mi vieja hoy estuvo aquí", suspiró en la despedida. |
BESO
Besarse en los rincones oscuros
besarse frente al rostro del guarda
besarse en la puerta de la Santa Catedral de todas las Canalladas
besarse en la plaza de todas las Repúblicas
(o elegir especialmente aquellas donde todavía te matan por un sodomo y gomorro beso)
besarse delante de la foto del niño que también fui
(y sentir que me hace un guiño para que siga, que no pare, que no interrumpa, porque le gusta ese beso…)
besarse sabiendo que nuestras salivas arrastran besos denegados/ opacados/ apagados/ cercenados/ mutilados/ hambrientos/ que no son solo los nuestros
que tus labios y los míos mientras rajan la tierra la construyen
y que hay una historia de besos que el espanto no ha dejado ser
y que por eso te beso
lxs beso
me besás
besaremos
por eso el beso
Susy Shock.
Poema en el cierre de Buena vida y poca vergüenza, Centro Cultural de la UNT, 14 de marzo de 2015
lunes, 9 de marzo de 2015
Aborto y colonialidad
El poder es poder, no importan los genitales de quienes lo ejercen. Hoy, día de lucha por los derechos de las mujeres, el Poder en nuestro país sigue cagándose* en las mujeres pobres que mueren a diario por abortos sépticos. Y que seguirán muriendo. Porque abortar, se sabe que abortan todas: ricas, pobres, millonarias, marginales... Pero las que mueren son las que lo hacen en condiciones ilegales, inseguras y brutales.
El Poder tiene su política de estado definida desde hace mucho (desde mucho antes del actual gobierno, por supuesto) y esa política poco tiene que ver con el primer derecho de las mujeres: el de la soberanía sobre su cuerpo y su vida.
Para entendernos: resulta que una mujer, en la República Argentina, no es soberana sobre su cuerpo, porque la ley vigente la somete a la dependencia del Estado y, por su intermedio, de una creencia religiosa particular. Por lo tanto, genitales aparte, el Poder sigue siendo macho mal. ¿Me explico?
Y eso lo vamos a revertir, si es que lo revertimos algún día, no cambiando un gobierno (que es patriarcal hasta la manija aunque lo presida una mujer) sino cambiando nuestras cabezas, las de hombres y mujeres que seguimos sin entender la soberanía más básica: la de nuestros cuerpos. En ese camino, sería bueno -estimo- que nos descolonizáramos de la ilusión reaccionaria de creer que una mujer en el Poder, de por sí, nos acerca a alcanzar aquella soberanía, y tanto menos cuando ella, en sus decisiones políticas, hace todo lo posible para negarla.
* "Cagándose" es una expresión definitivamente fuerte. Por eso la puse, ya que ninguna otra me parecía ni siquiera pálidamente equivalente: no podría decir, por ejemplo, que el Poder en la Argentina sigue "olvidándose de" las mujeres pobres que mueren a diario por abortos sépticos, ya que no se trata de un olvido.
[Fotonota publicada en facebook el 8 de marzo de 2015, bajo el título Soberana]
 |
| Yo voto por el aborto legal. |
domingo, 8 de marzo de 2015
Entierro de carnaval
No le digo enchastrarnos a lo bestia, no hablo de pintura ni de harina, no. Capaz que agüita, no sé... Pero de lo que estoy seguro es de que usted y yo no deberíamos irnos de este carnaval que ya termina sin tirarnos, pongalé, un par de manos de papel picado.
D.A.T.: Va carnal, o el entierro (inédito)
sábado, 7 de marzo de 2015
El mundo al revés es el mundo que queremos... (Verónica Gelman)
 |
| Se lo escuché decir -¡y cómo!- a Verónica Gelman en la plaza de Andalgalá, en otro aniversario de la represión al pueblo por la "democracia minera" catamarqueña del 15 de febrero de 2010. |
Una bruja revuelve ingredientes en su olla gigante.
Mira hacia dentro. Mira el humo.
La olla contiene una pócima,
un conjuro de sabiduría más que de magia.
La fuerza de su olla radica en su multiplicidad.
Cuando no se usa para pócimas, trabaja de olla popular y
alimenta el coraje de quienes resisten en las calles y los campos.
El humo sube bailando.
La bruja adivina en él las verdades que viven
en el corazón de las mujeres, de todos los rincones del mundo;
la historia silenciada.
Mirando bien adentro de la olla se puede ver el mundo al revés.
En él, las tierras se desalambran y se llenan de gente.
Nadie teme la sabiduría de los pueblos,
ni cuestiona su poder para decidir sobre su vida.
Todas las voces se escuchan y se cuidan todas las semillas.
El mundo al revés es el mundo que queremos.
Quizás lo tuvimos y nos lo arrebataron,
quizás cada vez que intentamos nombrarlo y darle forma,
nos maltrataron, nos persiguieron, nos asustaron.
Como sea, el mundo del revés no es el mundo que tenemos.
Es el que estamos luchando por construir.
Verónica Gelman
miércoles, 4 de marzo de 2015
El idioma silenciado / Liliana Ancalao
Un artículo de Liliana Ancalao (febrero 2010)
EL IDIOMA SILENCIADO
Sólo fue hace cien años, sin embargo para mi generación parece que hubiese sido en un tiempo mítico. El pueblo mapuche se movía con libertad en su territorio, la gente se comunicaba con las fuerzas de la mapu. Mapuzungun significa el idioma de la tierra. La tierra habla, todos sus seres tienen un lenguaje y todos los mapuches lo conocían.
El mapuzungun era la primera lengua y se enseñaba y aprendía en condiciones óptimas. A la sombra de los ancianos crecían los nuevos brotes, el verde perfecto que luego estaba delante de los rituales. Cerca del agua.
Las mujeres cantaban los tayüles que transmitían la fuerza, y el orgullo de ser quien se era no era un tema filosófico en cuestión.
Pero la muerte que desde 1492 venía cercando a los pueblos originarios de América cerró su círculo en el sur. La guerra del desierto, el malón winka, significó la derrota militar, la ocupación del territorio por parte del estado argentino. “Cuando se perdió el mundo” hace cien años.
El mapuzungun se volvió el idioma para expresar el dolor, el idioma del desgarro cuando el reparto de hombres, mujeres y niños como esclavos. Un susurro secreto en los campos de concentración. El idioma del consuelo entre los prisioneros de guerra. El idioma para pensar.
Fue el idioma del extenso camino del exilio, la distancia del destierro. La larga marcha de nuestros bisabuelos hacia las reservas. Ka Mapu.
A nuestros abuelos, les tocó ir a la escuela rural y hacerse bilingües a la fuerza. Aunque fue el proscripto de la escuela y los maestros enseñaron a los niños a avergonzarse del idioma que hablaban en su hogar, el mapuzungun siguió vigente. La lengua de la tierra estaba en el aire de la oralidad y “la castilla”, en la escritura borroneada de los cuadernos.
Antropólogos-lingüistas, ka mollfunche, hicieron intentos de escribirlo, armaron diccionarios y gramáticas. Así como intentaron atrapar el territorio entre los alambrados, intentaron atrapar el sonido del mapuzungun en grafemas occidentales.
Pero al interior de nuestro pueblo la política del avergonzamiento hizo estragos. El mapuzungun pasó a ser un estigma, la marca de inferioridad de quienes ingresaban forzadamente al sistema capitalista, como mano de obra barata.
Tal vez fue una decisión de los ancianos el dejar de enseñarlo. ¿Pudieron reunirse? ¿Pudieron conversar en mapuzungun sobre el futuro? O simplemente callaron. Evaluaron que sus conocimientos ya no servirían, que los nuevos brotes podrían manejarse mejor sin ellos, en este nuevo mundo, siempre amenazante, siempre señalando, siempre acusando, siempre sonriendo.
El mapuzungun fue el idioma de la conversación de los ancianos, el idioma para convocar a las fuerzas en la intimidad del amanecer. El idioma para guardar. Para callar.
La ciudad fue una posibilidad laboral y una posibilidad de estudio para los brotes. Se vinieron nuestros padres monolingües, sin ngillatun, sin mapuzungun. A cambiar el ciclo natural del tiempo por horarios de trabajo y calendario escolar.
Y nosotros ingresamos a la escuela del barrio, portando rostros y apellidos, sin idioma del cual avergonzarnos, con el castellano como primera y única lengua. Sin historia, sin memoria.
Hablo de Puel Mapu y de la historia de mi familia que es la historia de muchas familias y que explica la pérdida de nuestro idioma como primera lengua, en la mayoría de mi generación. Hablo de una lengua milenaria y la ignorancia de los hombres que proyectaron un país sobre un territorio pleno de nombres, fuerzas y significados; silenciándolo. Hablo de lo que nos perdimos. Todos.
Todos los que nacimos sin saber el nombre de cada planta, cada piedra y cada pájaro de esta tierra.
Yo desperté en el medio de un lago, a boqueadas intenté decir gracias y no supe las palabras. No me habían sido dadas. Encontré en la poesía en “castilla” la posibilidad de expresar algo de la profundidad que me inundaba. Y la nostalgia de dios, es decir, de una cosmovisión, me llevó por el camino a recuperar su idioma.
Cuando se cumplieron los 500 años del desencuentro, empezamos a aparecer de entre las matas y cada vez fuimos más regresando a nuestro origen. Haciéndonos visibles. Mapuche ta iñche fuimos diciendo para reconocernos y reparar un poco el daño que nos hicieron.
El mapudungun es el idioma de recuperación del orgullo, el idioma de la reconstrucción de la memoria.
Las condiciones de enseñanza y aprendizaje de nuestro idioma son cada vez más dificultosas en la medida en que pasa el tiempo y van muriendo los ancianos portadores del conocimiento. Urge una política lingüística por parte del estado que aporte con recursos y acelere el proceso de recuperación del idioma. Proceso de recuperación en el que además de la oralidad, adoptamos la escritura y pensamos métodos de enseñanza y aprendizaje de nuestro idioma como segunda lengua.
Ir aprendiéndolo es un camino de asombro. A mí se me agranda el corazón cada vez que explico que en el mapuzungun, además del singular y el plural, existe el pronombre dual : iñchiu significa “nosotros dos”, eymu significa “ustedes dos” y fey engü significa “ellos dos”. El par es el equilibrio en nuestra cosmovisión.
Aprendo y practico las palabras para convocar y propiciar las fuerzas. Vivo en la ciudad donde ejerzo mi profesión y en la que me cuesta no sucumbir al individualismo occidental: Kishungenelan es la enseñanza que nos dejan los ancianos.
Pienso en castellano y escribo, luego traduzco con torpeza al idioma que me seduce con su inmensidad y profundidad azul.
LILIANA ANCALAO. 25 de Febrero de 2010
GLOSARIO
Mapu: tierra
Zungun: habla, idioma.
Che: gente
Tayüll: canción sagrada del linaje familiar
Winka: extraño, enemigo
Ka Mapu: tierra lejana
Ka mollfunche: gente extranjera, de otra sangre.
Nguillatun: ritual propiciatorio
Puel Mapu: tierra del este, actualmente Argentina.
Mapuche ta iñche: yo soy mapuche
Kishungenelan: no me mando solo/a
Sólo fue hace cien años, sin embargo para mi generación parece que hubiese sido en un tiempo mítico. El pueblo mapuche se movía con libertad en su territorio, la gente se comunicaba con las fuerzas de la mapu. Mapuzungun significa el idioma de la tierra. La tierra habla, todos sus seres tienen un lenguaje y todos los mapuches lo conocían.
El mapuzungun era la primera lengua y se enseñaba y aprendía en condiciones óptimas. A la sombra de los ancianos crecían los nuevos brotes, el verde perfecto que luego estaba delante de los rituales. Cerca del agua.
Las mujeres cantaban los tayüles que transmitían la fuerza, y el orgullo de ser quien se era no era un tema filosófico en cuestión.
Pero la muerte que desde 1492 venía cercando a los pueblos originarios de América cerró su círculo en el sur. La guerra del desierto, el malón winka, significó la derrota militar, la ocupación del territorio por parte del estado argentino. “Cuando se perdió el mundo” hace cien años.
El mapuzungun se volvió el idioma para expresar el dolor, el idioma del desgarro cuando el reparto de hombres, mujeres y niños como esclavos. Un susurro secreto en los campos de concentración. El idioma del consuelo entre los prisioneros de guerra. El idioma para pensar.
Fue el idioma del extenso camino del exilio, la distancia del destierro. La larga marcha de nuestros bisabuelos hacia las reservas. Ka Mapu.
A nuestros abuelos, les tocó ir a la escuela rural y hacerse bilingües a la fuerza. Aunque fue el proscripto de la escuela y los maestros enseñaron a los niños a avergonzarse del idioma que hablaban en su hogar, el mapuzungun siguió vigente. La lengua de la tierra estaba en el aire de la oralidad y “la castilla”, en la escritura borroneada de los cuadernos.
Antropólogos-lingüistas, ka mollfunche, hicieron intentos de escribirlo, armaron diccionarios y gramáticas. Así como intentaron atrapar el territorio entre los alambrados, intentaron atrapar el sonido del mapuzungun en grafemas occidentales.
Pero al interior de nuestro pueblo la política del avergonzamiento hizo estragos. El mapuzungun pasó a ser un estigma, la marca de inferioridad de quienes ingresaban forzadamente al sistema capitalista, como mano de obra barata.
Tal vez fue una decisión de los ancianos el dejar de enseñarlo. ¿Pudieron reunirse? ¿Pudieron conversar en mapuzungun sobre el futuro? O simplemente callaron. Evaluaron que sus conocimientos ya no servirían, que los nuevos brotes podrían manejarse mejor sin ellos, en este nuevo mundo, siempre amenazante, siempre señalando, siempre acusando, siempre sonriendo.
El mapuzungun fue el idioma de la conversación de los ancianos, el idioma para convocar a las fuerzas en la intimidad del amanecer. El idioma para guardar. Para callar.
La ciudad fue una posibilidad laboral y una posibilidad de estudio para los brotes. Se vinieron nuestros padres monolingües, sin ngillatun, sin mapuzungun. A cambiar el ciclo natural del tiempo por horarios de trabajo y calendario escolar.
Y nosotros ingresamos a la escuela del barrio, portando rostros y apellidos, sin idioma del cual avergonzarnos, con el castellano como primera y única lengua. Sin historia, sin memoria.
Hablo de Puel Mapu y de la historia de mi familia que es la historia de muchas familias y que explica la pérdida de nuestro idioma como primera lengua, en la mayoría de mi generación. Hablo de una lengua milenaria y la ignorancia de los hombres que proyectaron un país sobre un territorio pleno de nombres, fuerzas y significados; silenciándolo. Hablo de lo que nos perdimos. Todos.
Todos los que nacimos sin saber el nombre de cada planta, cada piedra y cada pájaro de esta tierra.
Yo desperté en el medio de un lago, a boqueadas intenté decir gracias y no supe las palabras. No me habían sido dadas. Encontré en la poesía en “castilla” la posibilidad de expresar algo de la profundidad que me inundaba. Y la nostalgia de dios, es decir, de una cosmovisión, me llevó por el camino a recuperar su idioma.
Cuando se cumplieron los 500 años del desencuentro, empezamos a aparecer de entre las matas y cada vez fuimos más regresando a nuestro origen. Haciéndonos visibles. Mapuche ta iñche fuimos diciendo para reconocernos y reparar un poco el daño que nos hicieron.
El mapudungun es el idioma de recuperación del orgullo, el idioma de la reconstrucción de la memoria.
Las condiciones de enseñanza y aprendizaje de nuestro idioma son cada vez más dificultosas en la medida en que pasa el tiempo y van muriendo los ancianos portadores del conocimiento. Urge una política lingüística por parte del estado que aporte con recursos y acelere el proceso de recuperación del idioma. Proceso de recuperación en el que además de la oralidad, adoptamos la escritura y pensamos métodos de enseñanza y aprendizaje de nuestro idioma como segunda lengua.
Ir aprendiéndolo es un camino de asombro. A mí se me agranda el corazón cada vez que explico que en el mapuzungun, además del singular y el plural, existe el pronombre dual : iñchiu significa “nosotros dos”, eymu significa “ustedes dos” y fey engü significa “ellos dos”. El par es el equilibrio en nuestra cosmovisión.
Aprendo y practico las palabras para convocar y propiciar las fuerzas. Vivo en la ciudad donde ejerzo mi profesión y en la que me cuesta no sucumbir al individualismo occidental: Kishungenelan es la enseñanza que nos dejan los ancianos.
Pienso en castellano y escribo, luego traduzco con torpeza al idioma que me seduce con su inmensidad y profundidad azul.
LILIANA ANCALAO. 25 de Febrero de 2010
GLOSARIO
Mapu: tierra
Zungun: habla, idioma.
Che: gente
Tayüll: canción sagrada del linaje familiar
Winka: extraño, enemigo
Ka Mapu: tierra lejana
Ka mollfunche: gente extranjera, de otra sangre.
Nguillatun: ritual propiciatorio
Puel Mapu: tierra del este, actualmente Argentina.
Mapuche ta iñche: yo soy mapuche
Kishungenelan: no me mando solo/a
martes, 24 de febrero de 2015
Teatro de Urgencia: Los expedientes, en Plaza Independencia - Jueves 26, 19.30 hs - 9ª Jornada de Lucha Contra la Impunidad
En el marco de la 9ª Jornada Anual de Lucha Contra la Impunidad, a realizarse el jueves 26 de febrero en plaza Independencia bajo el reclamo de "justicia para Paulina Lebbos y todas las víctimas de la impunidad", el Colectivo Teatro de Urgencia propone un ejercicio de teatro-discusión con el público.
En esta ocasión, se presentará un fragmento de la obra "Los expedientes", de Alberto Venengeli, en el formato de intervención teatral callejera a desarrollarse antes del Acto convocado para las 20 hs. Por lo tanto, invitamos a la comunidad tucumana a acercarse media hora antes, a las 19.30 hs, para compartir esta experiencia artística programada en la apertura de la Jornada.
La presentación cuenta con la participación actoral de Belén Capdevila, Mariano Quiroga, Dany Aráoz Tapia y Galle Quintana, con la coordinación general de Mariano Quiroga.
En Facebook: https://www.facebook.com/events/354042721466609
domingo, 22 de febrero de 2015
Carnaval en El Algarrobo
 |
| Azul Lunar en Asamblea El Algarrobo (Foto: Danis҉ Cdh) |
Malabares
Ella gira en el aire. Ella vuela y no cae.
Las clavas están fijas, como la siesta misma.
Ella gira en la siesta,
con un mapa en la espalda,
un bosque en el hombro
y un río en el brazo.
Carnaval en el aire.
D.A.T.
lunes, 9 de febrero de 2015
Lelaciones calnales / El Grillo Promiscuo, o el periodismo en los tiempos del fracking
Éramos pocos y volvió El Grillo Promiscuo, la revista que sale con cualquiera y cuando se le canta. La tapa del número 69 promete un informe completo sobre los "convenios XXX" entre nuestro país y China.
Más amarilla que nunca, la publicación titula fácil y previsible: "lelaciones calnales" (ver tapa "relaciones casuales" del número 35, en noviembre de 2011), y adelanta:
"Las corpos chinas, de partuza con tanto olo, ulanio, coble y hielo que se llevarán del suelo argenchino, con el potasio y el litio. Perforan lo más hondo con el flacking y nos enchufan el peligro nuclear de otra centlal, dejándonos a cambio los espejitos de colores de los tlenes".
Hasta aquí, una pretendidamente jocosa presentación de los acuerdos bilaterales. A continuación, haciendo gala del exquisito background cultural de algún secretario de Redacción, preeditorializa:
"Tras décadas de ser garchada a lo Ron Jeremy por corpos de EEUU, hoy Argentina es también sodomizada al estilo tántrico por el capitalismo asiático. La UIA reclama la vuelta al American Way of Fucking, mientras el gobierno nacional y popular se abre de gambas "al futuro". Ahora dicen que todo se resolvería en Puerto Madero con tríos y orgías interraciales de soja explícita. Jinping (el presidente de la potencia oriental) desmiente: 'chinito no hacel eso' ".
Con el sensacionalismo de siempre, una faja al pie de la portada anuncia el inicio del rodaje de Cochinadas en la Estación Espacial, un film financiado por el ejército chino y el INCAA, cuya probable calificación es "sólo para adultos" o "de liberación condicionada".
martes, 3 de febrero de 2015
Leyendo a Mempo / De provinciano a provinciano (respuesta a su nota en Página)
Coincido con vos en lo fundamental: en que no se puede vivir creyendo, sin pensar. Y también coincido con vos en que quien sólo cree y no piensa, se vuelve adicto a odiar lo que no entiende, no acepta o no puede controlar. Esa es una característica de muchas personas que hoy ejercen el odio discursivo y cotidiano hacia un gobierno que ha cumplido casi doce años de gestión. Vos y yo sabemos básicamente de quiénes hablamos: ésos que dicen, como vos bien notás, que "estamos en una dictadura, o en Venezuela, etc.". No comparto, yo tampoco, esa mirada. Aunque tampoco comparto la tuya, y de eso quería hablarte, con el respeto de un lector que te admira y de un ciudadano que discrepa con algunas de tus posiciones políticas.
Soy provinciano, como vos, y entiendo profundamente tu visión crítica de las clases medias porteñas. Sin embargo, y por eso mismo, creo que muchos de nosotros los provincianos, a menudo llevados por nuestras referencias culturales y simbólicas que se sitúan precisamente en la centralidad de la urbe, tendemos a adoptar -sin percibirlo quizás- una actitud o una mirada "porteña" del país. Por ejemplo, se me antoja que en tu caso (esto es una hipótesis respetuosa, desde ya), acaso por tu ubicación de intelectual destacado, con activa participación en medios porteños, tendés a creer que "el país está mejor" porque "los negros" pueden comprarse una moto y vacacionar. Este optimismo, que entiendo y respeto, creo que responde a cierta mirada benévola profundamente 'porteña' (que también la hay: no todo es gorilismo en la porteñidad, desde luego, y en eso acordaremos también). Esto que se me ocurre llamar mirada porteña benévola (para diferenciarla de la otra, la gorila-a-secas que simplemente ignora o desprecia al país "interior") se apoya en una idiosincracia -a mi modo de ver- profundamente paternalista, podríamos decir de buen corazón, que piensa que de lo que se trata es de darle a "los negros" una serie de mejoras que el cerebro desarrollista porteño estima necesarias, justas y posibles. Y yo creo que sí, que son muy necesarias, justas y posibles, pero aquí empieza mi punto para el debate: esas mejoras, según mi modo de ver, son parciales, interesadas y casi siempre llevadas por una intención clientelar, electoralista y hasta -esto quizás te va a sonar fuerte- chantajista.
Paso a explicarme. Quien cree estar interpretando a 'la gente del interior', sólo está pensando en un sector ciertamente masivo de "choferes, gastronómicos, mineros, bibliotecarios, porteros, domésticas, peones y de mil oficios más" (cito de tu nota en Página), que son en definitiva una porción de las sociedades urbanas y rurales de las provincias. Pero -y aquí llego a mi punto, por fin- esa mirada y esa voluntad de interpretación de presuntas mayorías olvida -repito, olvida- a toda esa gente ignota que sigue excluida en Andalgalá, Malvinas Argentinas, Formosa y tu propio Chaco, si me permitís hablar de lo que para mí es un feudo del señor Capitanich a quien vos -y aquí podríamos debatir matices o miradas diversas- has considerado "un joven estadista", "un gobernador culto", "vigoroso, obsesivo, memorioso y disciplinado". Y en esos pocos ejemplos, acaso los pocos que han logrado cierta visibilización en los medios porteños gracias a las luchas y resistencias sociales profundas, en esos ejemplos, digo, nos encontramos con gentes y poblaciones reiteradamente excluidas, porque la mafia inmobiliaria, minera y/o sojera los desaloja sin piedad. En el programa de la TV Pública en que estuviste invitado, por caso, se ha hecho tiempo atrás una burla lamentable de las comunidades originarias. Con mucho dolor y asombro yo los escuché oportunamente repetir calumnias sobre el hermano Félix Díaz, por citar sólo un ejemplo no sólo de "odio", sino de límite ético-periodístico que se cruzó con una impunidad que nada tiene que envidiarle a Clarín. Aquello fue tan tristemente porteño, te diría más: tan odiosamente blanco...
Por esto te escribo, estimado y admirado Mempo: porque siento y creo, desde hace años, que lo que vos señalás con exactitud descriptiva sobre los "odiadores" que mezclan "lo cholulo con la antipatía" (me encanta y lo suscribo), esa actitud también (acá no estarás de acuerdo conmigo, pero de debatir se trata) se ve en y desde el elenco político que representa hoy el poder en nuestro país, y caso por caso, desde arriba hasta abajo, en el conjunto de sus dirigentes, comunicadores, referentes y mililtantes que se han convertido -empleando una metáfora que vos también usás- en "cruzados". Y aquí llego al punto que me llevó a escribir a mano alzada y sin mucha revisión estas líneas a la madrugada: cuando se actúa como Cruzados de la Fe, no hay lugar para debate alguno, sino que se está simplemente reproduciendo la conducta odiadora, intolerante y antipática que se pretende combatir. Con un agravante: se lo hace desde el poder, desde la responsabilidad que significa el hecho de estar defendiendo decisiones de estado tomadas, a menudo, en sintonía con el lobby de corporaciones trasnacionales y en contra de la voluntad popular expresada en sostenidas, casi heroicas resistencias que le niegan licencia social a esas corporaciones. No hace falta que yo te nombre auténticos mojones de resistencia cívica como Esquel y Loncopué, donde comunidades enteras plebiscitaron emprendimientos mineros y eligieron cuidar la vida y la salud pública antes que esas tramposas "inversiones" de corporaciones extranjeras. Tampoco voy a abundar aquí en el indefendible acompañamiento oficial para Monsanto en Córdoba, un ejemplo flagrante de falta de democracia donde se desconoce la voluntad popular y se prioriza el lobby corporativo, en un frente único con un gobernador "opositor" como el impresentable De la Sota, con el que aparentemente no habría nada en común. En este caso y volviendo a tus conceptos del odio y el miedo, te diría que al gobierno nacional y al provincial no los une el amor, sino Monsanto.
Termino con esto: "hay que entender a los odiadores y apaciguarlos", como vos muy bien decís, porque "temen lo que les hacen creer que creen; lo que les parece que es mejor creer; lo que quieren creer". Y aquí me refiero no sólo a los opositores, como dije al comienzo de estas líneas, sino a los odiadores oficialistas, a los odiadores con poder, a esos que día a día congelan debates o directamente los cancelan sin abrirlos, cuando se trata de poner en discusión la matriz de desarrollo y producción. Yo pienso, estimado Mempo, que el neoliberalismo ha tenido un hijo bobo y peligrosísimo que hoy reina con la impunidad de un príncipe idiota: es ese capitalismo que podríamos caracterizar de "extractivismo colonial", "exportación saqueadora de naturaleza" y "desarrollismo irresponsable", ése que nos hace creer que hay que acunar, con esperanza, a la criatura frankensteiniana de la energía nuclear "pacífica" y abrir nuestro territorio a toda barbarie neocolonial como el fracking, los venenos agroquímicos, la explotación suicida de minería metalífera a cielo abierto y la expansión del boom inmobiliario (identificado ligera y cholulamente, como la venta de autos y motos, con un dudoso "progreso") que nos proyectan a un futuro inmediato de falta de agua, de salud y de soberanía política y alimentaria.
Ojalá podamos debatir seria y ampliamente de esto: del desarrollo posible y de la centralidad de las corporaciones en el modelo productivo vigente. Ojalá salgamos de los debates mediáticos impuestos, de la nismanía y de todo su "aire enrarecido". Ojalá hablemos desde las diferencias, sin diálogos de sordos y más allá de lo que bien llamás monólogos de sordos de los odiadores "anti" y, con más razón, más allá del monólogo del poder político.
Para leer la nota citada de Mempo Giardinelli en Página/12 del lunes 2 de febrero de 2015:
D.A.T.
*Texto publicado en facebook como nota en:
https://www.facebook.com/notes/dany-ar%C3%A1oz-tapia/de-provinciano-a-provinciano-o-leyendo-a-mempo-una-respuesta-a-su-nota-el-odio-e/806936596021466/sábado, 31 de enero de 2015
Tiempo de fogones / Hoy: Atahualpa You Punky
Para el que mira sin ver
la tierra es tierra no más,
Monsanto es una inversión
y Alumbrera es un maná.
(Atahualpa You Punky)
jueves, 29 de enero de 2015
Petaca al mar
 |
| Hoy empiezo a arrojar botellitas al estanque. Y que sea lo que el blog quiera. |
1
Thamar, bórrame los ojos
Thamar, bórrame los ojos
con tu fija madrugada...
(Federico)
mandame la tuya!
Foto usurpada del blog:
viernes, 23 de enero de 2015
Adiós, mariquita linda (a Pedro Lemebel)
Una nota de Alfredo Araoz
Adiós, mariquita linda
Conocí a Pedro Lemebel en Chile. Nunca lo había leído. Pero su apellido tan musical, tan lamé, me atrajo entre todo el inventario de somníferos literarios. Siempre al margen, mandaron a Pedro a leer sus textos al frente del predio, en una antigua oficina remodelada de los ferrocarriles de Antofagasta. Altísima, entró vestida como una dama antigua de luto, sobre unas plataformas plateadas que acá volarían un viernes a la tarde. Yo me senté a sus pies. Eran largos sus tacos y larga su lengua. Al lado lo acompañaba un termo de té para su garganta herida. Entre sorbos al té, nos contaba que era la última vez que se presentaba en vivo. Tenían que operarlo de laringe e iba a estar un rato largo en silencio. Marxista y maricón como nadie, los prejuicios eran tajantes: Lemebel tiene sida. "¿Sida? Pensaban que yo tenía sida? ¡Esa ordinariez! ¡Yo tengo cáncer, un regio cáncer! El cáncer es intelectual. El sida te lleva al reguetón. El cáncer te lleva a una ópera de Bach". Entre aplausos y amor a viva voz, leyó sus mejores fragmentos, recordó a La Loca del Frente, sus amores imposibles como El Wilson, sus años de lucha y el adelanto exclusivo del pedido que le haría al médico la semana próxima, segundos antes de la intervención: "¿Doctor? Si después de la operación no podré hablar, ¿me permite decir mis últimas palabras? Dos palabritas: ¡Piñera conchaitumadre!" Al final, me firmó el ejemplar de Tengo miedo torero, me miró de arriba a abajo, me preguntó de dónde era, le mandó saludos a Washington Cucurto y me pidió, si era tan amable como mis ojos, que le sirviera un poco más de té.
(Publicada en el muro de facebook de su autor)
Manifiesto Lemebel
MANIFIESTO (Hablo por mi diferencia)
No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.
PEDRO LEMEBEL (1955-2015)
jueves, 22 de enero de 2015
Cabral, entre Van Gogh y Apollinaire
A continuación, la letra de esta versión menos conocida que grabó Facundo Cabral:
Me gustas tú y el mundo que te acompaña
la primavera y los pastores de España
la libertad y aquel invierno de Holanda
entre Van Gogh y Apollinaire.
Me gusta el mar y el fuego que te delata,
Alejandria y los antiguos piratas,
el nacimiento permanente en Manhattan
y el desenfado de los blues.
No soy de aquí, ni soy de allá...
no tengo edad, ni porvenir,
y ser feliz es mi color de identidad.
Me gusta el sol sobre la Piazza San Marcos,
y la manera de esperar del tarasco,
el viejo grupo armando el nuevo cigarro,
y las mujeres de Avignon.
No soy de aquí, ni soy de allá...
no tengo edad, ni porvenir,
y ser feliz es mi color de identidad.
https://marikillas77.wordpress.com/2014/09/14/no-soy-de-aqui-ni-soy-de-alla-2/
http://postmictlantecutli.blogspot.com.ar/2011/07/hay-que-desconfiar-de-los-genios-porque.html
miércoles, 14 de enero de 2015
lunes, 12 de enero de 2015
Paris: la marcha de los canallas
Fue la marcha de los canallas: los terroristas de Estado, los padres del monstruo, los que armaron, entrenaron y financiaron Al Qaeda, ISIS y otros engendros a los que ahora dicen "combatir"...
La tragedia es que miles, millones de europeos marchen detrás de estos canallas, entre los que se destaca el genocida israelí Netanyahu. Esta marcha, que pareció un chiste de mal gusto, fue como hacer un acto del Ku Klux Klan, las Juventudes Nazis y la Falange "por la paz y contra el terrorismo".
¿Cuántas vidas más se cobrarán, de aquí en más, estos terroristas de Estado alrededor del mundo, con el pretexto del atentado en Paris?
Suscribirse a:
Entradas (Atom)