martes, 3 de julio de 2012

Un encuentro con Kodama (abril de 2007)*

kodama

KODAMA EN EL VIRLA

BORGES EN LA MESA        

Por Daniel Aráoz Tapia para Panorama

Cuenta Antonio Carrizo, esa gloria de la locución argentina, que una vez le propuso a Borges, en plena charla radial, que invitaran imaginariamente a alguien a compartir la mesa de su encuentro. El escritor sopesó algunos nombres con sutiles observaciones: Quevedo (“tornaría el diálogo muy culterano”), Ascasubi (“pondría un tono más campechano”), Whitman (“¿cuál de todos, el tipógrafo, el autor de sus poemas, el protagonista de sus historias...?”) y finalmente Shakespeare (“es un actor, quién sabe si se abriría al diálogo”).

Para el hoy octogenario hombre de radio, aquella entrevista es uno de sus más cálidos recuerdos (1). La fantasía de compartir una mesa con un maestro admirado sobrevoló el Centro Cultural de la UNT el jueves 19 de abril, cuando cientos de almas atestaron el refrigerado auditorio y otras tantas compartieron el por entonces caluroso ámbito del bar y salones aledaños, con pantallas y sillas de por medio. Esa noche María Kodama, dueña de todas las miradas, acudió al convite del diario La Gaceta para cumplir en Tucumán, una vez más, con lo que es la proclamada razón de su vida: cuidar y difundir la obra de Borges. “Agradezco, si existe un Dios o dioses, el don que me fue dado, que es único”- ha sostenido alguna vez en un reportaje (2).

La mujer de contextura menuda, inequívocamente oriental, vestida con elegancia y sobriedad, fue convocando y evocando durante cerca de una hora un ramillete de citas de su esposo y maestro, para proponer, como tituló al día siguiente el diario anfitrión, “claves para releer a Borges”(3). Recordó que la materia prima de un autor es la memoria, antes que la realidad., dado que “aun en las obras de pensamiento no se escribe lo que se piensa sino lo que se quisiera pensar, o lo que se prefiere pensar”. Cada texto, sostuvo recordando a Milleret (4), está vinculado a una etapa de la vida del creador. El periodista francés, a la sazón interlocutor privilegiado de Borges, había interrogado al escritor argentino sobre esa dialéctica de obra y autor: “¿predomina este último a la larga?”, a lo que el fundador de Proa respondió: “No lo creo. En el caso de Homero, sería imposible”. No fue la única observación escéptica que el autor de El Aleph esbozó sobre el asunto, ya que una y otra vez volvió sobre la soledad del autor y el olvido de su nombre, acaso más como un deseo que como una convicción. “Lo que queda es la obra”, citó Kodama esa noche. Tiempo atrás, ella misma había afirmado en diálogo con BBC Mundo que “Borges no quería ser recordado, quería simplemente desaparecer” (5).

Cordial y serena, la viuda viviente más famosa de la literatura hispanoparlante respondió las preguntas del público luego de su exposición, que tuvo la virtud de la brevedad exhaustiva, seguramente construida en su práctica cotidiana al frente de la Fundación Internacional Jorge Luis Borges que la lleva por todo el mundo, amén de su presunta ascendencia samurai (ver recuadro). Con paciencia largamente entrenada, relató anécdotas, evocó humoradas y sarcasmos más o menos conocidos y refirió los autores favoritos del hombre que revolucionó las letras argentinas y latinoamericanas del siglo pasado. Allí desfilaron, por cierto, Stevenson, Fajardo, Dante, Cartledge y muchos autores de filosofia, junto a los nombres citados en la lejana mesa que Carrizo rememora.



ÉTICA Y LITERATURA (DIÁLOGO CON KODAMA)

LA OTRA, LA MISMA

DANIEL ARÁOZ TAPIA  para PANORAMA

La mañana siguiente nos encontramos con María Kodama en el bar de su hotel, una hora antes de trasladarse al aeropuerto. Nos saluda con una amable sonrisa, pidiéndonos unos minutos para despedirse de las amigas que comparten su mesa. Una de ellas, periodista, oficia de intermediaria y, tras chequear el medio que representamos, nos invita a esperarla. El celo de Kodama sobre las entrevistas es bien conocido (ver aparte). No obstante, poco después se sienta a nuestra mesa, con la misma sobria elegancia de la noche anterior. Su mirada es cautelosa, sin asomo de crispación, excepto cuando le mencionamos la expresión “guardiana editorial” con que La Gaceta la define (6). “No me parece una expresión feliz”, sostiene y muestra alguna sorpresa por el artículo que, dice, aún no leyó: “Si se refiere a guardiana de sus obras, puede ser. Lo cierto es que mantengo una muy buena relación con las editoriales”.
A la pregunta de cuáles son sus propios autores favoritos, responde al instante: “los trágicos griegos”. Entonces su mirada se enciende con otro brillo cuando apunta: “nadie como ellos ha logrado la disección del alma humana”. Luego menciona, junto al eterno Homero, a John Donne, el clérigo y poeta metafísico inglés. Y luego de pasar por Dante y Goytisolo, se entusiasma recordando a Alberto Girri: “sus poemas tienen una musicalidad muy parecida a la de Donne”, y su mirada esboza una sonrisa.
- ¿Y de Oriente?
- La literatura japonesa antigua, sin duda... Y algunos autores modernos también.
- ¿Pudo ahondar en el estudio del árabe, que había comenzado con Borges?
- Lo habíamos abordado por el amor de él hacia Las Mil y Una Noches. Pero no, no seguí.
- ¿Qué teatro ve?
- No veo teatro. No tengo tiempo.
- ¿Algún texto o autor teatral que le haya interesado?
- O’Neill.
- Volviendo a Oriente... ¿qué tiene para dar o enseñar a Occidente?
- Todo. Es una cultura tan vasta, con tanto por descubrir...
- ¿Aunque el desastre de las guerras y la violencia se haya globalizado?
- Eso existe desde que Caín mató a Abel.
- ¿Tiene esperanza?
- Debo tenerla.
- Esperanza en medio del agnosticismo...
- Una persona sin ética no existe como tal, eso me enseñaron mis maestros, Borges entre ellos. Pese a que vivimos en medio de un gran horror y un gran caos, necesitamos esa actitud ética para vivir. Borges sabía que iba a morir, y sin embargo creía en la necesidad de esa ética.
- Una ética de raíz épica, valga el juego de palabras.
- Exacto. Ellos me enseñaron que hay tres actitudes posibles: una derrotista (“no se puede hacer nada”), otra histérica (“hago cualquier cosa sin que importen las consecuencias”) y finalmente la actitud ética: “qué hago yo en cada tiempo”.
- Su vida es viajar permanentemente. ¿Tiene un lugar en el mundo, María?
- Todos. Soy yo en cada uno de ellos. Como el Aleph (sonríe abiertamente desde la mirada). Me gusta pensar que soy como un camalote que flota. Se puede disfrutar a fondo en cada lugar donde se está.



PERFIL

María Kodama nació en Buenos Aires. Hija de un inmigrante japonés, fue alumna, amiga, secretaria personal y finalmente esposa de Jorge Luis Borges. Colaboró con él en los libros Breve antología anglosajona (1978) y Atlas (1984), testimonio de viajes que ambos realizaron juntos alrededor del mundo; y la traducción del primer libro de la Edda Menor de Snorri Sturlson. Profesora de Letras. Autora de tres libros de cuentos aún sin publicar. Preside la Fundación Internacional Jorge Luis Borges.




SAMURAI

El nombre Kodama significa, según una interpretación, espíritu justiciero del bosque. Pero más allá de la etimología, el propio Borges consideraba a María un samurai, condición que según una versión había heredado de sus ancestros japoneses. El código de estos guerreros se basaba en el honor y el estoicismo ante el padecimiento físico y mental.




HERENCIA

Quienes están enfrentados con la ilustre viuda sostienen que ella prácticamente no concede entrevistas si no es en presencia de sus abogados. Por otro lado la han acusado de extralimitarse en su manejo de la enorme herencia literaria. Sus conflictos y polémicas más recientes han tenido como antagonistas a Gallimard, la prestigiosa editorial francesa, al periódico Le Nouvel Observateur y al antiguo secretario de Borges, Roberto Alifano, actual director de Proa. Kodama es, empero, la heredera universal que el escritor eligió.


NOTAS

  1. Entrevista a Antonio Carrizo, difundida por Radio La Red (Buenos Aires), abril de 2007.
  2. Entrevista a MK en el sitio web miBorges.com: http://wwwmiborges.com.ar/reportajes/mariakodama.htm,
  3. Nota en Diario La Gaceta, 20 de abril de 2007
  4. Jean de Milleret, Entrevistas con Jorge Luis Borges, Monte Ávila Editores, 1970
  5. Nota de Sergio Correa en BBC Mundo, 2006 http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/misc/newsid_5413000/5413254.stm
  6. Íd. 3
*   Nota publicada en la revista Panorama de Tucumán (mayo de 2007).  

lunes, 2 de julio de 2012

Madame Veiravé

Alfredo Veiravé (1928-1991)
MADAME BOVARY

Emma te equivocaste
        cuando saliste de tu casa en un carruaje con grandes
        ruedas que corrían hacia atrás como en las películas del Oeste
porque tu soledad era algo que debía ser solamente tuyo
y porque era fatal que
        nadie te comprendiera en ese pueblo de provincias
Ni siguiera tu marido
        el pobre hombre gris herido de tu amor
Bueno, no me hables ahora de tus taquicardias
        o de los vestidos con enaguas y encajes
déjame explicarte
        que me conduelo solamente
porque te perseguían furiosamente
        los vecinos ineptos en el juego
de tu corazón virgen
            y tu siglo era un cambio
                lentamente mirado a través de las celosías
de la villa.
        Más bien ponte el anillo o los collares de los hippies
y piensa en Carnaby Street en cómo lograr la infidelidad
            sin que tengas que recurrir a tu conciencia
                    de pobre muchacha provinciana
Yo pienso que buscabas saber solamente
          cómo te desnudarían los otros
                y estos otros cretinos te traicionaron
                                                          Emma
Dame la mano no llores más
            quédate en silencio
y escuchemos juntos estos discos de los Beatles.
Gustave Flaubert (1784-1846)

domingo, 1 de julio de 2012

La Guardia Hereje: Para verte gambetear

Con un par de lienzos crotos, 
esperando por el bondi 
de Fiorito a Paternal
Las pisadas, las rabonas, 

son los chiches que los viejos 
no te podían regalar.
Y en la villa se juntaban los pendejos 

para verte gambetear...

Del riachuelo para el mundo, 
desde el cielo hasta el infierno, 
patadas en catalán,
ya más nadie iba a manguearle 

milagros a San Genaro 
porque entrabas a jugar
y se juntaron el jetset y la camorra 

para verte gambetear...

Treinta millones de negros 
transpirando en tu remera 
para jugar un mundial
más regalo que un cumpleaños, 

más premios que la quiniela, 
más baile que en carnaval
y en los barrios faltaban televisores 

para verte gambetear...

Barrilete, pecho inflado, 
con el sol de nuestros sueños 
te volviste a iluminar
empachado de ilusiones, 

cuando vos eras el dueño 
te fueron a desterrar
y en las calles, 
cada lágrima fue el precio 
para verte gambetear...

Gordo, cara de galleta, 
caminando medio chueco, 
siempre echado para atrás
como no te daban pase 

te piantaste de los muertos, 
¿cómo te iban a parar?
y rezamos en La Habana y Buenos Aires 

para verte gambetear...

Con la sonrisa de pibe, 
con el brazo guerrillero 
y el corazón de arrabal
la zurdita endemoniada 

y el martillo en el garguero, 
cada día te quiero más
no hace falta más que entrecerrar los ojos 

para verte gambetear

Jorge Pandelucos, "Alorsa"
24 de noviembre de 1970 - 31 de agosto de 2009



Arriba: clip de La Guardia Hereje. Abajo: inolvidable Alorsa, cantando sólo con su guitarra.
http://www.centrocultural.coop/blogs/laciudaddeltango/2009/08/31/murio-alorsa-de-la-guardia-hereje/

viernes, 29 de junio de 2012

Cielo en fuga (1982)



Ese cielo
de color azul violáceo
y follajes negros
y cables de teléfono...
Éste es mi cielo
de un lunes al atardecer.
Cualquier color,
ningún color,
quién sabe de qué color es,
quién sabe cuánto durará
este otro cielo?

D.A.T. (1982)

jueves, 28 de junio de 2012

Donde la noche poriajú* no tiene penas

         PUEBLERO DE ALLÁ ITÉ (Pocho Roch)         

De Allà Itè
donde la noche poriajú* no tiene penas
porque se enciende un chamamé por cada estrella.
Pueblero de Allá Ité


De Allá Ité
calles de tierra, tacuaral y enredadera
los cunumís* juegan la chanta en la vereda
Pueblero de Allá Ité


De Allá Ité
donde mi infancia iba aprendiendo de tu gente
su sencillez y el saludo igual de siempre
Pueblero de Allá Ité.


De Allá Ité
donde la tarde se recuesta en las palmeras
para morirse a caahatá* y naranjalera
descalza en el arenal.


De Allá Ité
donde el invierno tiene un frío de lapachos
caú el verano se retuerce de espinillos
de cañas y de sapucay.

De Allá Ité
donde mi infancia iba aprendiendo de tu gente
su sencillez y el saludo igual de siempre
Pueblero de Allá Ité.


* Poriajú: de los pobres / Cunumí: niño/a, criatura / Caahatá´: cabeza dura, testarudo/a.

martes, 26 de junio de 2012

Esquel: "No somos Grinpís, somos la ballena"

El lema que popularízaron l@s vecin@s de Esquel en su multitudinaria marcha del 4 de febrero, cuando se plantaron para decir que en Chubut no quieren megaminería. 
Ahora preparan otra gran marcha con radio abierta para el 4 de julio
"Es la ballena, estúpido", habría que decirle a un modelo que no quiere ver ni oir 
las legítimas resistencias populares en defensa de la naturaleza y los bienes comunes.

lunes, 25 de junio de 2012

Guillermo Silva: Poemas de urgencia (2002)

Cuenta el autor, Guillermo Silva (el Cuervo), que la noche anterior Maxi horneó el pan en su horno de cerámica, para llevar a la movilización de Puente Pueyrredón.

LOS PANES DISPERSOS
"...quedando los panes manufacturas en tal horno diseminados por el puente Pueyrredón..." Crónica de prensa.

¡Miren venir a hacer pan
y traerlos hasta el puente...!
Maximiliano Kosteki
puso el horno y puso más.
Puso, digamos, las ganas
de hacer piezas de cerámica,
pensó en el arte y el ánima
y puso el hambre adelante.

¡Miren, traer hasta el puente
hogazas con que comer!,
siendo como era que a él
se lo comiera la muerte.

Apronten pronto los lápices
críticos de galería,
¿qué cosa el arte sería
de luchar de nuestra parte?
De aquí, los necesitados
de allá, la semiología.
De aquel lado, hipocresía.
Y de este, Maximiliano.

¡Miren venirse hasta el puente
con soles en las canastas...!
desaforado Kosteki
puso el cuerpo y puso más.
Hombres y panes dispersos
en medio de la estampida,
sumando vida a la vida
mientras ellos suman muertos.

Y allí donde gritan siempre
los que siempre gritan basta
muerto y llevado a la rastra,
hecho pan y hecho valiente.

Y puso, en suma, la sangre 
donde el hambre echó su manto,
y entre el arte y sus hermanos
puso al hermano adelante.

2 julio 2002
GUILLERMO SILVA

Darío, se sabe, fue a auxiliar a Maxi ya derrumbado en el suelo. El joven referente del MTD de Lanús cayó mientras intentaba proteger al compañero artesano. La gran prensa nacional dijo que hubo enfrentaminetos de piqueteros y que se mataron entre ellos.



EN ESA ULTIMA MIRADA

a Darío Santillán

No sea que tu lucha siga,
no sea que crezcas.
No sea que te conviertas
en brazo de la justicia.

Pides pan y no te dan
sino bala de milicia.
ntentas tapar la herida
y te hieren de matar.

No sea otro que no sea
sino Darío Santillán.

La mano de construir
bloques y carpintería...
La mano tuya en la mía,
que es mano de dibujar...

Dos manos son más que el dedo
que jalara del gatillo.
Apriétala aunque me muera.
apriétala que allí están,
¡y sigue dando pelea
amigo último y primero!

Este es mi cuerpo, y recuerda:
ya otro cuerpo se hizo pan,
ya otra sangre se hizo vino...
No hubo otro ángel en mi auxilio
sino Darío Santillán.

Cuentan que la vida era
buena para ser vivida.
Cuentan que me concernía
un trozo de primavera.

No ir con la cara cubierta
para ejercer mis derechos.
Desandar las injusticias
culpable de haber nacido
del lado que dios te olvida.

Cuentan que mi pueblo ardía
y yo fui mi pueblo ardiendo.
Así que nadie confunda
este crimen con derrota.
No sea que venga una bota
a pisarnos y nos hunda.

Nunca estos cuerpos en tierra,
sino en los cuerpos que quedan
en los días que vendrán.

No sea que tu lucha amaine.
¡Sea que esta lucha crezca
y cada quien se convierta
en otro que sea,
y no sea
sino Darío Santillán.

1 julio 2002
GUILLERMO SILVA

La marcha era parte de un plan de lucha de las organizaciones sociales piqueteras. Aníbal Fernández afirmó, en esos días, que un plan de lucha "no es otra cosa que un cronograma de hostilidades".

domingo, 24 de junio de 2012

Feudos medievales donde te llaman señor

Dientes de cordero sobre la ciudad. 
Árboles de fuego para navidad. 
Ollas que destellan en la noche azul. 
Abollada estrella, vieja Cruz del Sur. 
Los lobos ahora se excitan, tiemblan frente a la TV. 
Aunque el plan sale de prisa, 
el plan va saliendo bien. 

Dientes de cordero cruzan la ciudad 
gritan su deseo de justicia y libertad. 

Despertar de un sueño turco y sin nariz, 
carnaval del hambre, se fue la perdíz. 
Piquetes y horcas, muerte en el corral, 
el poder es ciego, no puede escuchar. 

Me duele la risa, me duele cantar, 
basta de cornisas, basta de saltar. 
Y ahora quién se viene, y ahora quién se va, 
dientes de cordero, muerdan sin soltar. 

Sangre en la vereda en el palacio gris 
sangre en la escalera, en la tuya bajo tu nariz. 
Miles de pueblitos-villa crecen en el interior, 
feudos medievales donde te llaman "señor". 
La escuela no abre, cierra el hospital, 
sentis el latido lobo, en la yugular. 

Me duele la risa, me duele cantar, 
basta de cornisas, basta de saltar. 
Y ahora quién se viene, y ahora quién se va, 
dientes de cordero, muerdan sin soltar... 

Luz de nacimiento 
sea tu dolor 
que la noche es larga y 
¡cómo quema el sol!


Andrés Ciro Martínez / DIENTES DE CORDERO (album Máquina de Sangre, LOS PIOJOS, 2003)

"Hay personas sin distancias..." (Maxi y Darío, diez años después, no están solos)

"NO TE DES POR VENCID@ NI AUN VENCID@,
NO TE SIENTAS ESCLAV@ NI AUN ESCLAV@.
TRÉMUL@ DE PAVOR PIÉNSATE BRAV@
Y ARREMETE FEROZ, YA MALHERID@"

 

"La muerte es el olvido, y la vida es la presencia (...) Cuando los recordamos a diez años, no es que están lejos (...) Parece que el tiempo pone distancias, pero hay personas sin distancias. Son personas que tienen una presencia continua. Creo que ése es el mejor homenaje que les podemos rendir a estos compañeros, que no están, pero nunca se fueron".

INVITACIÓN A LA VIGILIA 
25 y 26 en el Puente Pueyrredón, como todos los años

sábado, 23 de junio de 2012

"Pero un día descubres / que el amor es la medida del tiempo..." (M. Serrano Pérez)

Manolo Serrano Pérez - poeta, traductor, docente - nació en San Miguel de Tucumán en 1917.
El poema Llegada está publicado en Objetos de bolsillo (noviembre de 2010), su último libro hasta ahora.


LLEGADA

     Pero un día descubres
que el amor es la medida del tiempo,
que en cada cuerpo
se consume una hoguera innumerable,
y desborda un río.
     Y comienzas a mirar al hombre 
oculto entre las cosas
y no a las cosas.
     A dar a la miel su sitio entre la escama, 
y a la nube,
su feroz hemisferio.
     Entonces, 
pierde rigor el aire
que sale cazador y regresa en antorchas
castigando la hierba.
     Y entras a bocanadas en el ahogo 
de una paciente celosía
o de la piedra,
que al amanecer va en las torres del silbo
y de la siembra,
hacia el futuro.
     Inútilmente, 
el mar pone un milagro de madera,
encima de los ojos redondos y cautivos
que atan el horizonte a las burbujas,
y extiende, en vano,
su capa de terror sobre la arena.
    Porque toda la fuerza y el miedo
no están en la sombra de los verdes,
de la espumosa lejanía,
de la montaña:
    -  la llevamos atada en la cintura,
en el segundo pliegue de la billetera,
en los puños, en la corbata.
    -  Y, en verdad,
que el cristal y la aurora, levantados,
son un poco de tierra de colores, amasada,
con la sal de tu frente y tus axilas,
por un hilo de peldaños calientes.
    Y no te fijas, se te escapa
la única construcción
que comparte la altura de los pájaros:
    -  La risa del hombre, su alegría,
las esperanzas que distribuye a la redonda.
    La octava maravilla
no es un jardín suspendido,
un palacio de cielos almenados
o la rígida línea que detiene las aguas,
sino el hombre mismo
con sus cabellos y su dentadura, heridos,
deshaciéndose,
pero con la mirada cada vez más húmeda
por la ternura o el odio,
otra forma de amar
que no dice su nombre todavía...

Manuel Serrano Pérez

miércoles, 20 de junio de 2012

María Elena San Martín y los fantasmas


Además 

Este rostro lunar, esta fatiga
de saber que voy a ser
pájaro o tormenta pero nunca
o solo algunas veces este cielo
inundado
con sus estremecedores brazos
los caminos de la risa.
Y también –con algún llanto-
estas manos mudas en las tardes
cuando fue necesario –cuando es-
arrancar definitivamente
las cáscaras, corazas
con que asfixiamos el latido nuevo
y que también se colgaron
de mis manos.
Los ojos aferrándose cansados
cuando la soledad viene a borronear figuras.
Y no creer.
Las muertes sucediéndose,
decretando el olvido de las voces
que tan tiernamente habitaron mis uñas
o las realidades celestes de este océano.
Este miedo final
última guerra, primera luz.
Y no creer
ahora
que puedas haber sido
tan compañero, tan insólito y milagro
para querer pausadamente,
con profundidad y esta ternura blanda
el rostro lunar
las pocas lágrimas
las manos que quedaron lamiendo
su silencio
este pozo recientemente amanecido,
que hayas podido querer mi vida.
16 de octubre de 1976.
Fantasmas de la infancia (Último Reino, 2007). María Elena San Martín, escritora desaparecida durante un operativo militar-policial en Panamericana y General Paz, el 1 de julio de 1977, a los 19 años.
Tomado del blog El Vendedor de Tierra

Juana, una libre chicuela salvaje


Muchachuelo de brazos cetrinos 
que vas con tu cesta, 
rebosando naranjas pulidas 
de un caliente color ambarino. 

Muchachuelo que fuiste a las chacras 
y a los árboles amplios trepaste 
como yo me trepaba cuando era 
JUANA DE IBARBOROU: "El vendedor de naranjas"
una libre chicuela salvaje; 

Ven acá muchachuelo; yo ansío 
que me vuelques tu cesta en la falda.
Pide el precio mas alto que quieras. 
¡Ah, qué bueno el olor a naranjas! 

A mi pueblo distante y tranquilo, 
naranjales tan prietos rodean, 
que en agosto semejan de oro 
y en diciembre de azahares blanquea. 

Me críé respirando ese aroma 
y aún parece que corre en mi sangre. 
Naranjitas pequeñas y verdes 
siendo niña, enhebraba en collares. 

Después, lejos llevóme la vida. 
Me he tornado tristona y pausada. 
¡Qué nostalgia tan honda me oprime 
cuándo siento el olor a naranjas! 

Si a otro pago muy lejos del tuyo, 
indiecito, algún día te llevan, 
y no eres feliz, y suspiras 
por volver a tu vieja querencia, 

y una tarde en un soplo de viento 
el sabor a tus montes te asalta... 
¡ya sabrás, indiecito asombrado, 
lo que es la palabra nostalgia! 


lunes, 18 de junio de 2012

Darío, un pibe de Lanús (por Hernán López Echagüe)

Arriba: Darío en una protesta junto a compañeros de escuela, con la eterna remera de Hermética.
Abajo: la nota de López Echagüe de junio de 2002, que compartimos con dolor militante
 horas después de la masacre, en mails (no había facebook). Lo recuperé de Indymedia.

RECORDANDO A DARIO


Conocí a Darío Santillán tres, cuatro meses atrás, cuando comencé a trabajar en la investigación y escritura de un libro acerca de los diversos y diferentes movimientos de trabajadores desocupados del país, y también organizaciones de campesinos, y fábricas tomadas, y, en fin, una serie de expresiones novedosas y a todas luces dignas del aplauso y del apoyo.

Darío era, debo decir, un muchacho de veintipico, repleto de vida y grandeza. Ojos claros, de color índigo, ojos apasionados, ojos jugados.

Suficiente era observarlo para caer en la cuenta de que en ese cuerpo robusto, más allá de una timidez quizá arcaica, había aires de futuro.

Porque Darío gozaba cada abrazo, cada apretón de manos, cada vez que hacía referencia a la lucha que llevaba adelante. No pretendía mucho. Una vida digna. Para él y para todos. Tenía, me dicen ahora, veintiún.

Lo vi cuatro veces en mi vida. El primer encuentro fue durante mi primera visita al barrio La Fe, Monte Chingolo, Lanús del más puro. Quería conocer a la gente del Movimiento de Trabajadores Desocupados de Lanús. Darío me condujo por las calles embarradas del asentamiento mientras me contaba todos los aprietes de la policía, y de los matones del justicialismo de la zona.

Allá, me decía de manera muy apocada pero decidida, apretaron a Juan, una camioneta, tres tipos con armas largas por la ventanilla. Y sonreía con cierta resignación. Después llegamos a la guardería que había construído el MTD-Lanús. Y charlamos.De todo. Su obstinación era la lucha. El segundo encuentro fue a mediados de abril, en el piquete de Donato Alvarez y Condarco, a metros de Monte Chingolo. Un miembro del Servicio Peninteciario Nacional había baleado a Juan Arredondo frente a la Municipalidad de Lanús. Y Darío parecía más firme y seguro de sí mismo..

El tercer encuentro ocurrió el primero de Mayo. Un saludo al pasar, porque no había mucho tiempo para la charla.

El cuarto, y último, fue diez días atrás. En una reunión del MTD-Lanús. Mientras caminaba hacia el lugar vi a Darío, su espalda, su pelo, caminando junto a su novia, más baja, claro, Darío con su brazo derecho sobre el hombro de ella.

Minutos después estábamos en una especie de galpón. Delegados de la Aníbal Verón. Y un mate. Y un par de bromas y después cómo organizar ésto y aquéllo. Y Darío que se va con la novia. Y regresa, ya a la panadería del MTD, un par de horas después. Y me abraza, y abraza a todos los que lo rodean, cuando Luis echa a andar la mezcladora. A Darío, al grandote y generoso Darío, hoy lo mataron. Un artero disparo en la espalda. La prensa de siempre, la que suele obviar las razones de la barbarie, la que suele tomar partido por un estado de cosas que favorece la podredumbre, la miseria, el conformismo, la prensa que suele anteponer el salario y la buena vida a la información veraz, ha dicho que hubo incidentes.

Incidentes. Vaya manera de resumir, de modo arbitrario, y choto, la feroz represión que le atravesó la espalda a Darío, y mató otro compañero, e hirió decenas de personas. El abrazo de siempre a Darío.


Hernán Lopez Echague ( periodista )

viernes, 15 de junio de 2012

Prendida mi alma... a La Flor del Aire!

Recital de Gustavo Guaraz (Tucumán) y Dani Chocobar (Anfama) 
junto a compositores consagrados y jóvenes poetas. 

Participarán autores y compositores quienes presentarán algunas de las composiciones por donde se va forjando la nueva propuesta poética y musical de Tucumán. 

La Banda: Daniel Chocobar (acordeón), Chapu Jimenéz (Guitarra), Lucho Aragón (Bajo), Café Valdez (Percu), Gustavo Guaraz (Guitarra)

Compositores, autores e intérpretes:
Rubén Cruz
Mono Villafañe
Café Valdez
Gustavo Páez
Julian Humarán
Dardo Solórzano
Flavio Cruz
Christian Romano
Chapu Jiménez
Renzo Cecenarro
Carlitos Mamaní
José Molina
Candelaría Guaraz
Los Sureños
Carlos Valdez Toledo
Tomás Alvarez

ORGANIZA LA ASAMBLEA DE LA PLAZA (Tucumán)A total beneficio del periódico independiente "LA FLOR DEL AIRE" (en apoyo a los pueblos que resisten el saqueo y la contaminación de la megaminería) Andalgalá, Belén, Tinogasta, Santa María, Amaicha.

lunes, 11 de junio de 2012

TU SONRISA, MIGUEL, Y TU POESÍA... ("Cejijunta te quiero y dulciamarga")


La sonrisa de Miguel


PENA BIENHALLADA

Ojinegra la oliva en tu mirada,
boquitierna la tórtola en tu risa,
en tu amor pechiabierta la granada,
barbioscura en tu frente nieve y brisa.

Rostriazul el clavel sobre tu vena,
malherido el jazmín desde tu planta,
cejijunta en tu cara la azucena,
dulciamarga la voz en tu garganta.

Boquitierna, ojinegra, pechiabierta,
rostriazul, barbioscura, malherida,
cejijunta te quiero y dulciamarga.

Semiciego por ti llego a tu puerta,
boquiabierta la llaga de mi vida,
y agriendulzo la pena que la embarga.



MIGUEL HERNÁNDEZ

domingo, 3 de junio de 2012

A mí me gustan las personas curvas... / Jesús Lizano y el "misticismo libertario"



Las personas curvas 

Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
las naranjas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños; curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva.
El día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
a mí me gustan los maestros curvos,
las maestras curvas.
Y los dioses curvos:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas.
Vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas. 

viernes, 1 de junio de 2012

15 mitos y realidades de la minería transnacional en la Argentina






15 mitos y realidades de la minería transnacional en la Argentina 
Guía para desmontar el imaginario prominero 
Colectivo Voces de Alerta 
Editorial El Colectivo / Herramienta Ediciones

Presentación en San Miguel de Tucumán: martes 5 de junio, 17 hs. con la presencia de Maristella Svampa, en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNT.





MITO 5:
Que la minería no afectaría la provisión de agua.
VERDAD:
Para que haya actividad minera las empresas tienen que asegurarse el abastecimiento de las principales fuentes de agua y energía eléctrica; importantes fuentes de agua corren el riesgo de contaminarse, disminuir severamente o incluso desaparecer.
Mientras una familia campesina consume entre 30 y 50 litros de agua por día, una minera utiliza alrededor de 250000 litros por hora.
La preocupación por el agua es crucial, que gobernantes y mineros no se cansan de asegurar que no habrá mayores afectaciones al líquido vital. Bien anota Maristella Svampa que “estamos frente a una nueva tecnología minera que utiliza grandes cantidades de agua, un bien común cada vez más escaso y necesario para la vida y reproducción de las poblaciones. Por ello, numerosos emprendimientos mineros suelen establecerse cerca de las cuencas hídricas y reservorios de agua, como sucede en la zona de la cordillera y la precordillera, que es nuestra fábrica de agua dulce. No por casualidad, la consigna de las asambleas de vecinos que se oponen a este tipo de minería es: ‘El agua vale más que el oro’”

César Arbulo Ferreira: Ocho y diez (El título es lo de menos)



OCHO Y DIEZ 

Ustedes me van a perdonar, 
pero tengo ganas de confesarme 
y la excusa de la confesión 
le da un tono más compinche a estas palabras
por lo que quedo exento de rodeos y otros menesteres.
Comenzaré por decirles
que me embroma esto de estar vivo
y que los años que me separan de la muerte
me parecen un mero trámite burocrático
y que no tengo ganas de andar haciendo colas
para que del otro lado del mostrador
me atienda un subalterno
y encima me mande a quién sabe qué sección
a autentificar mis patentes de buen tipo.
Continúo confesándome
y les diré que me está rondando la idea
de acortar el tiempo de espera
(que a esta altura bien podríamos llamarle
la espera del destiempo o algo así)
y que sólo espero
que para cuando logre juntar coraje
no vengan a joderme los emisarios de ultratumba
con eso de andar ofreciéndome vidas mejores.
Y para terminar de confesarme
pongo a vuestra consideración
los métodos que hasta ahora me surgieron
para consumar el acto
o mejor dicho los que tengo más a mano:
tengo una biblia,
un cassette de música de moda,
un paquete de yerba Taragüi,
una bandera de los United States,
un boleto de metro,
una foto de Pacheco
y una carta de la última mujer que me dejó.
Les pido me ayuden a optar por el que menos duela
y a no prolongar más este suplicio;
pero apúrense, porque con esto de estar pensando
constantemente en el suicidio
se me pasó la noche, amanece
y entro a las ocho y diez a trabajar al municipio.

César Arbulo Ferreira
"El título es lo de menos" (2002)